J'ai vraiment l'impression que tout ce que je fais se résume à ne rien faire... Moi-même, je ne suis rien...
Est-ce que les autres ne sont rien non plus? Peut-être bien...
Parfois, j'ai l'impression que tout ça, cette vie, c'est un grand rêve...ou bien un horrible cauchemar... C'est terrible cette impression de flottement...comme si on se noyait sans pouvoir rien faire...
Nous sommes tous si petits et si faibles...tout est si bien tout autour, si bien rangé...tout à l'air si heureux, si beau, et en fait... Tout est pourrit, tout est moche, tout n'est que mensonge et illusion...
En ce moment, j'ai cette impression de "rien". Rien n'a d'importance, rien n'est bien, tout est chiant...Et c'est en soi très chiant de penser comme ça aussi...(vivement la rentrée pour avoir la tête occupée à autre chose...)

" Ce qui fait défaut, ce n'est jamais que ceci: la solitude, la grande solitude intérieure. Entrer en soi-même, et durant des heures ne rencontrer personne: c'est ce qu'il faut pouvoir atteindre."

extrait de Lettres à un jeune poète, de Rilke.

Grisaille de février- c'est le soir.
Là, une famille prend des pizzas à emporter.
Sur le trottoir, à quelques pas, une mémé.
Elle s'arrête, regarde la carte, repart.
Des enfants la regardent passer de sa démarche chaloupée.
Ils sont trois. Ils rient, se lancent un ballon.
Ils ne regardent pas la dame au crayon.
Elle les voit. Elle est à la table d'un café.
Elle a vu les enfants, la mémé, la famille...
Et le chat écrasé, l'enlèvement de la petite fille;
Le clochard ignoré, la vieille dame et sa fourrure;
L'échafaudage d'en face et la chute d'un pot de peinture.
Elle les regarde derrière sa tasse de thé,
Anonyme, impassible, calme et habituée.
Dans l'une de ses mains, un crayon- paré-
Sur la table: une feuille, des vers griffonés.

Enfants du monde, enfants de rien,

Enfants des rues, enfants perdus...

Enfants de la peur, enfants battus...

Enfance volée des pauvres gamins,

Venez, quelqu'un bientôt

Pour vous prendre dans ses bras.

*

Enfants, donnez-moi tout,

Enfants, délivrez-vous du mal-

Enfants à l'avenir conjectural,

Enfance essoufflée, à bout-

Venez, livrez-moi vos souvenirs,

Je porterai la souffrance pour vos sourires.

*

Enfants, sourirez; enfants, riez.

Enfants orphelins, enfants soldats,

Enfants morts, enfants aux abois,

Fantômes silencieux et attristés,

Posez votre rancoeur sur mon dos,

Souriez, quant à moi, je pleurerai tout bas...

Du fin fond des abysses,

Du fin fond de tes yeux,

La Lune des oublieux

Luit sur le sable et crisse

Dans la mémoire de l'enfant

Qui l'a pour unique maman.

*

Depuis ce monde sans amour,

Depuis l'heure qui s'égare,

La pendule achève son tour:

Il est huit heure et quart.

L'enfant regarde l'aiguille-

Sur sa chaise, il oscille.

*

Où es-tu aujourd'hui,

Où seras-tu demain?

Le futur nous prend dans ses mains

-Avec lui, oublions la faim.

Dehors, l'enfant a peur

- Qu'aura-t-il à quatre heures?

*

Dans un endroit lointain,

Dans un endroit effrayant,

Personne- tous au loin.

Course- plus beaucoup de temps.

L'enfant sort dans la neige-

Au sol, son chien a désormais un sourire éternel.

Sphinx.

*

Ils la trouvèrent, le crâne à demi défoncé,

tenant dans sa main roide un revolver brûlant.

Les badauds s'étonnaient. - Et l'ambulance

l'emporta vers l'hôpital jaune.

*

Une seule fois s'ouvrit sa paupière...

Nulle lettre, nul nom,- seuls une robe, un châle;

puis vint le médecin, questionnant à voix basse,-

puis le prètre. - Elle resta muette et livide.

*

Pourtant, tard dans la nuit, elle voulut parler,

avouer... Personne dans la salle ne l'entendit.

Un râle. - Et on l'emporta,

elle et sa souffrance. -

Et dehors nulle tombe.

 

"Hedda. - Du courage, oui! Si seulement on en avait.

Lövborg. - Que voulez-vous dire?

Hedda. - Alors, on pourrait peut-être vivre sa vie quand même. (...)"

extrait d'Hedda Gabler d'Ibsen, acte II.

> Pour nous, un poète est un monsieur qui s'efforce de saisir l'eau par poignées. C'est seulement quand il y parvient que le monsieur est un poète.
  [Henri Jeanson] 

**

 > Le poète meurt de l'inspiration comme le vieillard de la vieillesse. La mort est au poète ce que le point final est au manuscrit.
  [René Char]

**

 > Le "Qu'est-ce que ça veut dire ?" est le reproche qu'on fait au poète qui n'a pas su vous émouvoir.
  [Max Jacob]

(trouvées sur evene.fr)

Douleur au coeur, poids dans l'estomac

-Les larmes me piquent les yeux.

Injustice: j'ai mal "là".

Que lui ai-je fait, le malheureux?

La violence s'ammorce- le poing part.

La voix monte- les cris sont stridents.

Derrière, attention! Trop tard...

Hurlement tû, mots impuissants-

Souffrance dans le secret de la nuit,

La rancoeur gardée est soudain sortie.

Qui le voit, désespéré, qui le voit, lui?

Les étoiles vacillent elles aussi.

Petite fille à la lampe de chevet,

Petite fille inquiète, désolée (?),

Qui donc le savait?

- La vie est un fruit déjà volé.

Une de mes chansons préféré !